Soy quien soy, y como soy
Y aunque suene a redundancia sin sentido
A consejo inapropiado
A patético mantra de terapia grupal gratuita
A una excusa de excusa
O a una suerte de lectura errónea del tarot
No podría dejar de ser más cierto, más simple y acertado.
Lo que aparenta poder ser teorizado
Merece tal empresa
Unas diestras o embusteras mentes al servicio de la respuesta
Lo que no debe ser nombrado, menos explicado ni disecado
Lo que debe ser vivido, ser sentido, sin palabras
Como un sueño de esos borrosos., rápidos
Como la ventana del tren, que pasa y sigue pasando
Como una acuarela dentro de una lavadora
Como un sueño de esos borrosos, que al despertar
Son tan efímeros, que no alcanzan los segundos para ponerlos en palabras
Ni siquiera se transforman en recuerdos
A los cuales recurrir en un momento de soledad
Solo en un nebuloso y aparente esbozo
Un spaghetti de sensaciones, aromas y música casi palpables
No lo nombres, no lo expliques, ni menos lo destruyas para verlo disecado
Lo que quiero decir, ojala no lo dijera en palabras
Se pierde, se corta, se restringe se tergiversa
La verdad sorda, casi ciega de los sentidos…
Pero la verdad es que no hay forma, y habrá que conformarse
Con la falsa tinta ilusoria de unos píxeles ordenados
Simulando las letras, que simulan palabras
Que simulan las sensaciones
Que nunca salieron ni entraron en boca alguna…
Ni en los ojos, ni en la espalada, ni en el cuello bañado de perfumes
Ni en los dedos huesudos, ni en el bigote mal afeitado…
Ni en los ojos inquisidores, controladores, asustados, infantiles
Que se pasman ante la mirada que no comprenden
Ante la mirada que parece vacía…
Pero más que vacío se vuelve espejo,
Espejo que atemoriza, por su propio reflejo… su propia verdad
Sus palabras, su tinta, sus píxeles, sus efectos… su “CTRL+Z”
Nómbralo, explícalo, destrúyelo y disécalo…
Quizás al fin, cuando pare la lavadora, cuando se detenga el tren
Cuando se seque la acuarela, cuando apeste a formalina,
Quizás al fin logres comprenderlo.
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