Aquí no hay palomas revoltosas
Pero las ardillas intentan reclamar
Lo que la industria inmobiliaria les arrebato
Husmeando en los basureros
Donde un vagabundo chileno
Podría encontrar, perfectamente, un banquete de día festivo.
Me pongo mis botas de fabricación chilena
Y mis pantalones rotos, destartalados, desteñidos,
Tratando de hacer la diferencia
Tratando de desmentir el mito americano de lo desechable
Me pongo mi camiseta con frases en español
Con la absurda esperanza de encontrar un amigo latino
Entre las desconcertadas miradas de los espectadores
Que a pesar de tomar “Spanish” por siete años en la escuela
No saben decir ni “Hola”.
Camino por la cruda y gris avenida
Donde muebles viejos, pero aun útiles
Encuentran su cementerio
Tras ser reemplazados
Por unos nuevos, costosos e innecesarios
Sillones de diseño post-modernista, ¿minimalista quizás?
No importa… el dinero sobra para adquirir basura
Y si la casa se hace chica… no hay problema
Puedes arrendar un “Warehouse”
Para acumular más mierda que nunca usaras
Más mierda que yacerá bajo un kilo de polvo y telas de arañas consumistas.
Camino por la fría e impersonal avenida
Tras mis lentes de sol, no importa si hoy amaneció nublado
Seré tan impersonal como ellos, y no podrán ver mis ojos
Camino por la limpia acera
Y apago el cigarrillo en mi suela
Lo guardo en mi bolsillo, esperando encontrar un basurero
“Help Keeping Albany Beautifull” dice el barril de desperdicios
Apago el cigarrillo en mi suela
Y hago la diferencia
Pues los niños ricos, arrojan de todo al suelo
Con la esperanza de que un hombre de color llamado “Ron”
Nuestro menospreciado conserje
Limpie su egoísta desastre a la mañana siguiente.
Las manos no son de bienvenida al decir: “Hello!”
Las manos son de paredes
Constructoras de barreras
¿Esperabas gente amorosa como en Chile?
Con suerte tendrás un apretón de manos
Si es que la persona no le teme a los gérmenes
O no es un racista prejuicioso
Que piensa que todos los latinos son mexicanos
Y que los mexicanos son sucios, flojos y ladrones…
Si quieres un abrazo la cosa es distinta
Pues tendrás que acostarte con una chica al azar
Quizás la conozcas en un Bar o en una fiesta de fraternidades
Si, a esa la puedes abrazar, pero solo después de vender tu sexualidad
De cambiar tu dignidad y tu corazón
Por un abrazo artificial, manufacturado, con gusto a comida fría
Con aroma a arrepentimiento y malas caras
Es así como funciona el sistema
Y todos caminan con la reprimida esperanza de encontrar alguien que los quiera
Pero después de todo… nunca durmieron en la cama de sus padres
Y el “monitor de bebes” un diabólico invento que permite a los infantes
De menos de 6 meses dormir en una habitación privada
Era lo más cercano a una caricia… ¡Un puto micrófono de plástico!
Pues… Aquí en América
Incluso los pequeños deben ser independientes y ganadores.
El DSM-IV describe el “Trastorno de Personalidad Dependiente”
¿Pero que hay del excesivo individualismo?
Las blancas y lisas paredes de mi habitación
Los letreros de advertencia
Las instrucciones de la alarma de incendio
Y la malla de metal en la ventana
Me hacen sentir en una clínica, en un consultorio quizás…
Pero las botellas vacías de cerveza y de ron puertorriqueño
Me recuerdan donde estoy
Miro al techo y me pregunto si el detector de humo es necesario
Miro al techo y me pregunto si alguna vez se activaran los rociadores
Ya olvide que se siente fumar un cigarrillo tendido en mi cama.
Comienza a sonar la lista de canciones en mi MP3
Por unos minutos saturo mis oídos y mis pensamientos
Con la misma selección de temas musicales de ayer y de mañana
Cada tarde, cada noche, llevo a cabo la rutina
Con la esperanza inconsciente de escuchar palabras familiares
Con la esperanza inconsciente de escuchar palabras en español
Y llenar las penumbras estériles de la habitación de hospital
Abrazo un peluche que encontré por ahí
Y por un segundo confundo su felpuda existencia
Con una masa indiferenciada de recuerdos
Abrazos, besos, cariño, deleite…
Familia, amigos, amantes
Piel, aroma y sabores
¿Qué harás?
¿Diagnosticarme un síndrome de nostalgia según el DSM-IV?
No, no estoy deprimido señor psiquiatra
Quizás solo extraño mi otra vida
Aquella que ahora solo vivo en sueños, incluso pesadillas
Aquella que solo puedo tocar cuando duermo
Y que descansa hoy por hoy solo en mi memoria
Y en las azarosas fotografías que decidí traer conmigo en mi maleta.
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